Грустные размышления медитативного характера о сущности денег

Не говори со мной о деньгах -
Я не знаю что это такое.
Поговори со мной о покое.
О счастье со мной поговори.
Но ты говоришь: "Деньги, деньги".
Как будто бы я экономист.
А я никакой не экономист.
Я самодеятельный артист.

Я долго жил, я жил так долго.
Мои друзья - Пушкин, Толстой.
А мне: "Не в счет ли национального долга
живешь ты, - говорят, - давай плати за постой".
А когда-то я был молодой молодец.
Вырос - стал подпольный певец.
Потом стал художественный творец.
Потом наступил…

Даже если ты от корней рабочих
С годами становишься как-то не очень.
А в жизни, как в искусстве, должен быть нерв.
Искусство выживания требует жертв.
И вот я говорю: "Деньги, деньги".
Как будто бы я экономист.
А я никакой не экономист.
Я самодеятельный артист.

Станиславский, Жириновский, я...
Огромна театральная наша семья.
А если в бой идут одни кошельки,
В театре ничего, кроме вешалки.
"Больно мне, больно", - поет артист.
"Человек" - звучит горько, даже экономист.
А я никакой не экономист.
Я самодеятельный артист.

Знаешь ли ты, как работает драга?
Вот так душу мою скребут
мысли о том, что деньги - бумага.
Как же в нее превращается труд?
Как это, что это нас убеждает...
Как это, что это нас побуждает
взять банка России билет
на поезд, которого нет...